Este é um artigo original de Kelley Jhung
Era isto que eu sentia muitas vezes antes de começar a Terapia de Infusão de Ketamina.
Acordas e o vazio no teu peito dói como se alguém te tivesse espetado uma faca e torcido lentamente.
Agarras por algo, qualquer coisa, para preencher esse abismo: exercício, ir lá fora, mandar mensagens de texto às pessoas. Mas continuas a cair a pique. Força-se a fazer um exercício de H.I.I.T. Deixa-nos sem fôlego, pegajosos, sobrecarregados. Tira-te do vazio, mas quando estás a respirar normalmente, voltas a cair no abismo.
Estás desesperado. Talvez mudar o seu ambiente seja a resposta. Leva o seu portátil para a biblioteca, coloca os auscultadores de ruído, e escreve sobre o quão vazio se sente. É uma purga. Mas não o liberta do lodo disseminado. Ao sair da biblioteca, mesmo que tenha mudado de ambiente durante algum tempo, continua a sentir o vazio a puxá-lo de volta.
É o tipo de vazio em que procurar algo como “ultrapassar a depressão” no Google não o vai ajudar.
Ler artigos de auto-ajuda como “How Gratitude Can Change Your Outlook” ou “I Tried 30 Different Things to Boost my Confidence & Here’s What Worked” torna o vórtice mais largo, dá-lhe mais poder.
Por vezes, quando não se está a imaginar o comboio pendular a obliterá-lo e quão arrependido isso se sentiria, tais artigos dão-lhe esperança.
Não hoje, no entanto. Nem sequer se pode olhar para esses títulos vulgares. Podem muito bem ser escritos em cirílico. Já leu merdas como essas toda a sua vida. Ainda estás miserável.
Não podes tolerar o desespero total, a dor, por isso tomas um Xanax que sobrou de quando tiveste um ataque de pânico em 2002. Isso põe-no a dormir. É a meio de um maldito dia de semana, todos os outros são produtivos, trabalham, fazem coisas, mas tem de se escapar de alguma forma, se mesmo por algumas horas.
Vocês acordam duas horas mais tarde. Nesse estado sonolento, apercebemo-nos de que nada mudou e isso continua a puxar-nos mais fundo. Não se consegue parar.
Ao acordar, o medo agarra-o novamente ao ouvir o barril do comboio.
Você olha para a linha e encontra de volta as aulas de ioga e meditação num estúdio a 10 milhas de distância. Inscreve-se impulsivamente, veste os seus Lululemons de 100 dólares, como se alguém se importasse que o seu rabo parecesse um melão liso e perfeito.
Deita-se no chão de madeira polida do estúdio enquanto o instrutor toca taças de cristal, sinos de vento, gongos. Queres estar cheio de despertar espiritual, ou pelo menos esvaziar-te do veneno na tua mente. Fica aí deitado durante 75 minutos. Dói-lhe o pescoço. O teu cérebro não deixa entrar os sons.
És um manequim de plástico; não és nada.
Fazes as saudações ao sol e chaturangas durante a seguinte aula de yoga. Conduzes para casa, sentindo-te mais leve mas a espiral ainda te puxa.
Tentas enviar alguns emails, arranjas um horário produtivo para amanhã para teres alguma estrutura.
Estás cansado, apesar da sesta que tenhas tirado. Mal pode esperar para se esconder debaixo da confusão de lençóis de flanela na sua cama. Talvez se sinta melhor amanhã. Talvez este tenha sido apenas um dia estranho.
Não foi. Já devias saber melhor. O seu desânimo envolve-se à sua volta, entra em si, no momento em que abre os olhos na manhã seguinte. Foda-se. Não queres estar aqui. Não queres estar vivo. É demasiado doloroso, demasiado persistente. Fez anos de terapia, tomou uma série de medicamentos, fez EMDR, Redução de Stress Baseada na Consciência, hipnoterapia, suplementos; mergulhou no trabalho para poder escapar a si próprio. Está fora das opções.