Questo è un articolo originale di Kelley Jhung
Questo è quello che spesso provavo prima di iniziare la Ketamine Infusion Therapy.
Ti svegli e il vuoto nel tuo petto fa male come se qualcuno ti avesse infilato un coltello e lo avesse girato lentamente.
Ti aggrappi a qualcosa, qualsiasi cosa, per riempire quella voragine: fare esercizio, uscire, mandare messaggi. Ma continui a precipitare. Ti costringi a fare un allenamento H.I.I.T. Ti lascia senza fiato, appiccicoso, sovraccarico. Ti ha portato fuori dal vuoto, ma quando respiri di nuovo normalmente ricadi nell’abisso.
Sei disperato. Forse cambiare ambiente è la risposta. Ti porti il portatile in biblioteca, ti metti le cuffie antirumore e scrivi di quanto ti senti vuoto. È una purga. Ma non ti solleva dal fango pervasivo. Quando esci dalla biblioteca, anche se hai cambiato il tuo ambiente per un po’, senti ancora il vuoto che ti tira indietro.
È il tipo di vuoto in cui cercare su Google qualcosa come “superare la depressione” non ti aiuterà.
Leggere articoli di auto-aiuto come “Come la gratitudine può cambiare la tua prospettiva” o “Ho provato 30 cose diverse per aumentare la mia fiducia & Ecco cosa ha funzionato” rende il vortice più ampio, gli dà più potere.
A volte, quando non stai immaginando il treno dei pendolari che ti oblitera e come ti sentiresti pentito, questi articoli ti danno speranza.
Non oggi, però. Non puoi nemmeno guardare quei titoli banali. Potrebbero anche essere scritti in cirillico. È tutta la vita che leggi stronzate del genere. E sei ancora miserabile.
Non riesci a tollerare la disperazione totale, il dolore, così prendi uno Xanax rimasto da quando hai avuto un attacco di panico nel 2002. Ti fa addormentare. È il mezzo di un fottuto giorno feriale, tutti gli altri sono produttivi, lavorano, fanno cose, ma tu devi fuggire in qualche modo, anche solo per un paio d’ore.
Ti svegli due ore dopo. In quello stato sonnolento, ti rendi conto che nulla è cambiato e che ti sta ancora tirando più a fondo. Non riesci a fermarlo.
Quando ti svegli, la paura ti attanaglia di nuovo mentre senti il treno che passa.
Guardi in linea e trovi lezioni di yoga e meditazione in uno studio a 10 miglia di distanza. Ti iscrivi impulsivamente, ti metti i tuoi Lululemons da 100 dollari, come se a qualcuno fregasse un cazzo che il tuo culo sembra un melone liscio e perfetto.
Ti sdrai sul pavimento di legno duro lucidato dello studio mentre l’istruttore suona ciotole di cristallo, campane a vento, gong. Vuoi essere riempito di risveglio spirituale, o almeno svuotato dal veleno nella tua mente. Ti stendi lì per 75 minuti. Ti fa male il collo. Il tuo cervello non lascia entrare i suoni.
Sei un manichino di plastica; non sei niente.
Fai i saluti al sole e le chaturangas durante la seguente lezione di yoga. Guidi verso casa, sentendoti più leggero, ma la spirale ti attira ancora.
Cerchi di mandare qualche e-mail, di organizzare un programma produttivo per domani, in modo da avere una certa struttura. Non vedi l’ora di nasconderti sotto le lenzuola di flanella del tuo letto. Forse domani ti sentirai meglio. Forse è stata solo una giornata strana.
Non lo è stata però. Ormai dovresti saperlo bene. Lo sconforto ti avvolge, ti entra dentro, nel momento in cui apri gli occhi la mattina dopo. Cazzo. Non vuoi essere qui. Non vuoi essere vivo. È troppo doloroso, troppo persistente. Hai fatto anni di terapia, hai preso una serie di farmaci, hai fatto EMDR, Mindfulness Based Stress Reduction, ipnoterapia, integratori; ti sei immerso nel lavoro per poter fuggire da te stesso. Non hai più opzioni.